Si amar es mi costumbre,
la tengo mal sabida:
llena de muchedumbre,
sola de mi vida.
La guerra fue mi lumbre;
mi madre, la partida.
Velo mi mansedumbre
como una espada herida.
Derramando palabras,
de mis silencios vengo
y a mis silencios voy.
Y en Tus silencios labras
el grito que sostengo
y el silencio que soy.
(Tomado de "El tiempo y la espera")
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