El discurso académico
de Juan Donoso Cortés sobre la Biblia, se dio al tomar asiento en la Real Academia, en la Sesión del 16 de marzo de 1848.
/Señores!
Me ha parecido conveniente escoger para tema de mi discurso un asunto subidísimo, que cautivando vuestra atención, os fuerce a apartar de mí vuestros ojos, para ponerlos en su grande majestad y en su sublime alteza.
/Señores!
Me ha parecido conveniente escoger para tema de mi discurso un asunto subidísimo, que cautivando vuestra atención, os fuerce a apartar de mí vuestros ojos, para ponerlos en su grande majestad y en su sublime alteza.
HAY UN LIBRO, tesoro de un pueblo que es hoy fábula y
ludibrio de la tierra, y que fue en tiempos pasados estrella de Oriente, adonde
han ido a beber su divina inspiración todos los grandes poetas de las
religiones occidentales del mundo, y en el cual han aprendido el secreto de
levantar los corazones y de arrebatar las almas con sobrehumanas y misteriosas
armonías. Este libro es la Biblia, el libro por excelencia.
En él aprendió
Petrarca a modular sus gemidos; en él vio Dante sus terroríficas visiones; de
aquella fragua encendida sacó el poeta de Sorrento los espléndidos resplandores
de sus cantos. Sin él, Milton no hubiera sorprendido a la mujer en su primera
flaqueza, al hombre en su primera culpa, a Luzbel en su primera conquista, a
Dios en su primer ceño; ni hubiera podido decir a las gentes la tragedia del
Paraíso, ni cantar con canto de dolor la malaventura y el triste hado del
humano linaje. Y para hablar de nuestra España, ¿quién enseñó al maestro Fray
Luis de León a ser sencillamente sublime? ¿De quién aprendió Herrera su
entonación alta, imperiosa y robusta? ¿Quién inspiraba a Rioja aquellas
lúgubres lamentaciones, llenas de pompa y de majestad, y henchidas de tristeza,
que dejaba caer sobre los campos marchitos y sobre los mustios collados, y
sobre las ruinas de los imperios, remontarse a las eternas moradas sobre las
plumas de los vientos? ¿Quién puso delante de los ojos de nuestros grandes
escritores místicos los obscuros abismos del corazón humano? ¿Quién puso en sus
labios aquellas santas armonías, y aquella vigorosa elocuencia tremendas
imprecaciones, y aquellas fatídicas
amenazas y aquellos arranques sublimes, y aquellos suavísimos acentos de
encendida caridad y de castísimo amor, con que unas veces ponían espanto en la
conciencia de los pecadores, y otras levantaban hasta el arrobamiento las
limpias almas de los justos? Suprimid la Biblia con la imaginación y habréis
suprimido la bella, la grande literatura española, o la habréis despojado al
menos de sus destellos más sublimes, de sus espléndidos atavíos, de sus
soberbias pompas y de sus santas magnificencias.
¿Y qué mucho que
las literaturas se deslustren, si con la supresión de la Biblia quedarían todos
los pueblos en tinieblas y en sombras de muerte? Porque en la Biblia están
escritos, los anales del cielo, de la tierra y del género humano; en ella, como
en la divinidad mismo, se contiene lo que fue, lo que es y lo que será; en su
primera página se cuenta el principio de los tiempos. Comienza con el Génesis,
que es el idilio, y acaba con el Apocalipsis de San Juan, que es un himno
fúnebre. El Génesis es bello como la primera brisa que refrescó a los mundos;
como la primera aurora que se levantó en el cielo; como la primera flor que
brotó en los campos; como la primera palabra amorosa que pronunciaron los
hombres; como el primer sol que apareció en el oriente. El Apocalipsis de San
Juan es triste como la última palpitación de la naturaleza; como el último rayo
de luz; como la última mirada de un
moribundo. Y entre este himno fúnebre y aquel idilio, vence pasar unas en pos
de otras, a la vista de Dios, todas las generaciones y unas en pos de otros,
todos los pueblos: las tribus van con sus patriarcas; las repúblicas con sus
magistrados; las monarquías con sus reyes, y los imperios con sus emperadores.
Babilonia pasa con su abominación; Nínive con su pompa; Menfis con sus artes y
sus héroes, Roma con su diadema y con los despojos del mundo. Nadie está firme
sino Dios: todo lo demás pasa y muere, como pasa y muere la espuma que va
deshaciendo la ola.
Allí se cuentan o
predicen las catástrofes; y por eso están allí los modelos inmortales de todas
las tragedias; allí se hace el recuento de todos los dolores humanos; por eso
las arpas bíblicas resuenan lúgubremente, dando los tonos de todas las
lamentaciones y de todas las elegías. ¿Quién volverá a gemir como Job, cuando,
derribado en el suelo por una mano excelsa que lo oprime, hincha con sus
gemidos y humedece con sus lágrimas los valles de Idumea? ¿Quién volverá a
lamentarse como se lamentaba Jeremías en torno de Jerusalén, abandonada de Dios
y de las gentes? ¿Quién será lúgubre y sombrío, como era sombrío y lúgubre
Ezequiel, el poeta de los grandes infortunios y de los tremendos castigos,
cuando daba a los vientos su arrebatada inspiración, espanto de Babilonia?
Cuéntanse allí las batallas del Señor, en cuya presencia son vanos simulacros
las batallas de los hombres: por eso la Biblia, que contiene los modelos de
todas las tragedias, de todas las elegías y de todas las lamentaciones,
contiene también el modelo inimitable de todos los cantos de victoria. ¿Quién
cantará como Moisés del otro lado del Mar Rojo, cuando cantaba la victoria de
Jehová, el vencimiento del Faraón y la libertad de su pueblo? ¿Quién volverá a
cantar un himno de victoria como el que cantaba Débora, la Sibila de Israel, la
amazona de los hebreos, la mujer fuerte de la Biblia? Y si de los himnos de
victoria pasamos a los himnos de alabanza, ¿en cuál templo resonaron jamás como
en el de Israel, cuando subían al cielo aquellas voces suaves, armoniosas,
concertadas con el delicado perfume del incienso de Oriente? Si buscáis modelos
de la poesía lírica, ¿qué lira habrá comparada con el arpa de David, el amigo
de Dios, el que ponía el oído a las suavísimas consonancias y a los dulcísimos
cantos de las arpas angélicas; o con el arpa de Salomón, el rey sabio y
felicísimo, que puso la sabiduría en sentencias y proverbios, y acabó por
llamar vanidad a la sabiduría; que cantó al amor y sus regalados dejos, y
elocuentes delirios? Si buscáis modelos de la poesía bucólica, ¿en dónde los
hallaréis tan frescos y tan puros como en la bíblica del patriarcado; cuando la
mujer, la fuente y la flor eran amigas, porque todas juntas y cada una de por
sí eran el símbolo de la primitiva sencillez y de la cándida inocencia? ¿Dónde
hallaréis sino allí los sentimientos limpios y castos y el encendido pudor de
los esposos y la misteriosa fragancia de las familias patriarcales?
Y ved por qué todos
los grandes poetas, todos los que han sentido sus pechos devorados por la llama
inspiradora de un Dios, han corrido a aplacar su sed en las fuentes bíblicas de
aguas inextinguibles, que ora forman impetuosos torrentes, ora ríos anchurosos
y hondables, ya estrepitosas cascadas y bulliciosos arroyos, o tranquilos
estanques o apacibles remansos.
Libro prodigioso
aquel, en que el género humano comenzó a leer, treinta siglos ha; y con leer en
él todos los días, y todas las horas aun no ha acabado su lectura. Libro
prodigioso aquel, que lo ve todo y que lo sabe todo; que sabe los pensamientos
que se levantan en el corazón del hombre, y los que están presentes en la mente
de Dios; que ve lo que pasa en los abismos del mar, y lo que sucede en los
abismos de la tierra: que cuenta o predice todas las catástrofes de las gentes,
y en donde se encierran y atesoran todos los tesoros de la misericordia, todos
los tesoros de la justicia y todos los tesoros de la venganza. Libro, en fin,
que cuando los cielos se replieguen sobre sí mismos como un abanico gigantesco,
y cuando la tierra padezca desmayos, y el sol recoja su luz y se apaguen las
estrellas, permanecerá él sólo con Dios, porque es eterna su palabra resonando
eternamente en las alturas.
He terminado, señores, el cuadro que me había propuesto presentar ante vuestros ojos; si os parece bello y sublime, su sublimidad y su belleza están en él, como trazado que, ha sido por el mismo Dios en la larga y lamentable historia de un pueblo maravilloso; si en él encontráis grandes lunares y sombras, esas sombras y esos lunares son míos; por ellos reclamo vuestra indulgencia; vuestra indulgencia, señores, que nunca ha sido negada a los que, como yo, la imploran y a los que, como yo, la necesitan.
He terminado, señores, el cuadro que me había propuesto presentar ante vuestros ojos; si os parece bello y sublime, su sublimidad y su belleza están en él, como trazado que, ha sido por el mismo Dios en la larga y lamentable historia de un pueblo maravilloso; si en él encontráis grandes lunares y sombras, esas sombras y esos lunares son míos; por ellos reclamo vuestra indulgencia; vuestra indulgencia, señores, que nunca ha sido negada a los que, como yo, la imploran y a los que, como yo, la necesitan.
TOMADO DE LOS TITANES DE LA ORATORIA / Jorge
Planas
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